Poesía | Música | Performance | Desfragmentación | Andê & Zihuán

Por favor! No leas esta H i S t O r I a...

  La historia tal como es. 

       Te voy a contar cómo la estrella murió al ser un brillante magma sideral...  

Sin espejismos, hablemos claro! la poesía es el alma habitada del cosmos, como decía Platón es copia de la copia, más él no sabía que el poeta no copia, sino que crea algo mejor que el objeto real que le hace escribir. Por ello quizá, celebramos que andamos en la era dela imagen que sin dudas es también la del vacío. 

Te gusta tomarte mil selfies? te cuento que antes ya lo hacían, aquellos que cincelaron la piedra dando vida al mármol. Cultura es también el arte de la basura humana, sobre todo en este tiempo líquido donde el cincel es el click digital. Mírame bien, usaré los filtros de todas las aplicaciones para no ser yo, no tener arrugas, quedar como la estatua de la Medusa, llena de serpientes alrededor de mi cabeza y quizá, pueda no convertirme en piedra mientras búceo en la red, ahora el pez nada con singular alegría en el mar virtual donde poderes ocultos lo convocan a sonreír para otros peces desconocidos en un vitral ahora que todos estamos condenados y conectados a la estupidez. 

Te gusta leer? no? acaso no puedes entender que habitar en la red es leer un consumismo de imágenes que se trastocan hasta llegar al punto en que cansamos nuestra pupila, somos copia de la copia de la copia, no hay mejor canción que esta, lo claro es que el tik tok llegó para generar miles de seguidores que crean contenidos mediocres y nosotros los bebemos sin parar, sé lo que no eres! sé feliz! te gusta? mueve el culo, muestra las tetas, eres un cuerpo, un fantasmita recreado por los mismos efectos, así estamos, por favor no leas poesía, no pienses, no le des la más mínima importancia a que el mundo se este yendo al carajo. 

Te voy a contar una historia tal como es: las estrellas fugaces se mueren antes de caer, en el abismo sideral que nos muestrala involución humana. Qué demonios? todos somos likes en la escala de lo que jamás tendría mayor importancia que aparecer en un feed con millones de seguidores que no tienen idea de quién es realmente esa estrellita rota que postea lo que no es detrás de una vitrina que ni siquiera le pertenece. Heme aquí escribiendo el absurdo! la apología a mi propia necedad: leeme, no me dejes afuera, activa un poco tu cerebro, mientras usas tus ojos y piensas las palabras imagínalo: si esta mal acentuado date cuenta, el color, la maravilla de las lineas que forman cada letra, la sintaxis, eso que une cada oración con otra para que tu puedas leer esta frase y darle significado. 

Me presento: soy ALICIA. 

No la del país de las maravillas, sino la del espejo roto. 
La del espejismo de lo que alguna vez fue más nunca existió realmente. 

Te gusta vivir sumergido? 
                    Tic Toc 
                            Debajo del mar virtual
                                                En la vitrina excelsa de las falsedades

                                                                      Todos podemos no morir y ser felices! 

                                A L I C E        N   O  T          I  N         C  H   A  I  N   S . 

La espada de Alicia.

III Cuento.

Hay niñas que empiezan a entender lo masculino desde muy pronto, lo más cercano a esta experiencia, es quizá la del juego de la espada y el conejo. Alicia lo sabía muy bien, ya que Lewis le dedicaba horas, noches interminables, en las que ella posaba para esas imágenes que nunca pudo ver. ¿Por qué aceptaba  estar ahí, sobre el tablero? Hay cosas que uno mismo no es capaz de reconocer, es como si un conejo escapara por alguna ventana de la mente y lo persiguiéramos, pero aún así jamas logramos verlo, hasta que le cortamos la cabeza. 

Ainda había conocido a Alicia desde los 7 años, había leído la historia de Lewis, ilustrada en una selección infantil. Los dibujos siempre muestran a Alicia de cabello rubio, aun así, 15 años más tarde había visto las fotografías de quien se suponía era la niña en la que el autor se había basado. Los rostros que me hablaban del pasado. 

El juego de la Espada y el Martillo.

Relato II

por Edna R.V. 

Imagen de Tania Mayers. 

La vida no es lo que se quiere, ni lo que se puede, es simplemente lo que es. La idea transmitida, ensimismada en el reflejo especular goza, creando el artilugio razonable, porque así, se puede morir viviendo. ¿Cómo es que Ainda había encontrado a Nietzsche? Si usted, querido lector, no sabe de filosofía ni literatura, si no es un mago ni un rey, ella puede llevarle hasta esa figura, colocarle una capa de terciopelo rojo, tan fina, dura, inasible, acogedora... que usted quizá diría: "jamás habría yo pensado en vestirme así, más puedo hacerlo..." entonces el signo se volvería no sólo significante sino emblema. Resulta pues, que uno se encuentra de pronto con quien ha sido siempre, puede ser en el espejo y al verse, por primera vez en tantos años, pasa que se pregunta: ¿quién era el otro/a que me había reflejado todos estos años? ¿y qué es lo que ella/él, vio, no sólo en el mundo, sino en mi? Si a usted nunca le ha sucedido esto, le invito a preguntarse ¿quién es Nietzsche y por qué Ainda escribió sobre él como si de ella se tratara? 

Pues bien, decía alguien que la muerte es el comienzo de la vida, otro de manera inmediata pensó: la muerte debe ser el acceso a la verdadera vida (Cristo). ¿Usted que piensa, qué siente? Ninguna intención puede leerse con la exactitud deseada y menos en el momento en que ocurre. Yo creo que la vida es la intencionalidad pura, sin contradicción, siendo pura ambivalencia.  Y al decirlo, me imagino al mismo tiempo que voy a perder a los lectores, que este cuento no va a interesar lo suficiente o quizá sea demasiado simbólico para que los principios de su realidad le hagan querer seguir leyéndome. ¿Y quién escribe? quizá usted, por eso, si se va ahora, nunca encontrará un final realmente deseado. Aquí estamos, este es el juego: ¿cómo quiere morir? Ainda se lo preguntó desde que tuvo razón y eso le pareció hasta los 32 años, algo que nada tenía que ver con el deseo. Ella, nunca tuvo miedo del fin, sino de cada comienzo. No podía entender el milagro que se produjo para que una niña, indefensa, frágil, pero también en un futuro indolente, logrará existir aún naciendo con un pulmón, a medio formar, entonces, tal vez por ello, cada respiración había sido un martillo, taladrando eso que latía en lugar del corazón. 

¿Qué late en lugar del corazón? nunca lo sabremos. Pero usted y yo entendemos, si aún sigue leyendo estas líneas, que ese artefacto, colocado en el centro del cuerpo, es lo que indica hasta dónde puede el cuerpo llegar. Usted tiene miedo y esa bomba enloquece, usted siente placer y del mismo modo, un martillo letal taladra hasta llevarnos a la disolución, ya sea esta la pequeña muerte o el terrible pánico, sólo el corazón nos indica el ritmo con que vamos acercándonos al fin. Esa es la intención, el secreto, la voluntad. Pero también habría que saber que el centro puede cambiar de sitio, puede moverse, ir a otras partes. Ainda nació con el centro a la mitad, ahí, entre los órganos que succionan aire para poder inflamar al motor, entonces se pasó un cuarto de siglo sintiendo que la vida era asfixia. Esto lo escribo para indicar, que cada quien debería saber cuál ha sido su centro y si no es así, por lo menos tendrá alguna creencia sobre cuál es la causa por la que vive. Entonces, si aún me sigue, verá que el sentido de la vida es lo que se persigue, pues nos salva de esta certeza que la muerte representa. Y así, toda persona cree en algún punto de su existencia que nació para algo, esto es tan necesario como la búsqueda del origen. Usted seguro ha pensado en ello y en consecuencia sintió un probable gozo que pudo haberse disfrazado de temor. También puede ser que a alguien le suceda el pensamiento de que nunca debió haber nacido, que fue un inconveniente. Entonces habría que hablar de Cioran, pero eso va a ocurrir en otro relato y tiempo. Si uno no debía nacer, entonces la vida será una negación rotunda, como sea hay muchas maneras de salvarse, de lograr la intención. Nietzsche, un hombre que escribió para conocerse a sí mismo, llamó a la voluntad -de poder-, eterno retorno de lo mismo. Y él no creía en Dios, incluso implicó haberlo matado. ¿O fueron quienes lo leían quienes asesinaron a...? De cualquier modo si hablo de esto, es por la importancia que para Ainda tuvo su figura, ya que él, autor de "El anticristo", se preguntó desde muy joven por la intención que vivir supone. Y la voluntad, eso que late dentro y nos mueve, no es el corazón ni otro órgano vital -aunque algún científico podría animarse a creerlo-, es siguiendo a Niet (lo llamaré así por un cariño indomable), la totalidad del cuerpo. 

Entonces, Ainda comprendió desde muy pronto, que el cuerpo es lo que esta atado a la muerte. Y su pregunta capital fue: ¿Cómo querer morir?, porque esa es la espada con que tiene que jugar el martillo. Inevitable es para ella la metáfora, porque sólo ahí se puede entender que a veces 2+2 no es 4. Pero usted y yo, vamos a descifrar lo que se ha dicho en lugar de lo que realmente es. Vuelva a pensarlo: ¿cómo querer morir?... uno puede sentir que este pensamiento es imposible, sin embargo, oculta aún un juego más cruel: ¿cómo querer que el otro muera? y esto significa: ¿de qué manera se puede lograr que el sentido de la vida permanezca cuando el fin alcanza a un hijo, a los padres? Querer la muerte o cómo decía Niet, querer vivir la vida, exactamente la misma, mil veces. Pero en cada vez que esa vida se repita nunca será idéntica, aunque sucedan las mismas situaciones y esto es quizá lo que a él le permitió querer morir. ¿Qué va a permitirle a usted querer la muerte, qué es lo que le ha hecho querer vivir? Vuelvo al punto de que si usted no ha pensado y sentido nunca esto, seguramente ya lo he perdido, porque esta narración tiene la sola intención de cuestionarle:

¿Cómo juega con la espada y qué le da fuerza a su martillo?

crative commons. 

La ManZanA ProHibiDa........

L.M.P.

(Serie de Cuentos y relatos)

I

"Aún si no te agrada debes obedecer"

por   Edna R. Vizcaíno. 

Copyright cre@tive commons. 

La frase se quedó reinando en el espacio abierto de su conciencia. Ella iba al confesionario y con el dolor dentro de su cuerpo decía: "padre perdone a mi cuerpo porque ha pecado". Entonces su voz se volvía un susurro y hablaba de los pensamientos impuros, los que tenían que ver con Lucifer. No era tan extraño, considerando la creencia de que todo aquel que esta cerca de Dios también se encuentra anidado entre serpientes, más aún si éstas hacen una especie de cama, reptante, movediza, en donde los sueños húmedos despiertan las manos que buscan, incesantes, cómo sentir lo que el mundo externo niega a los rebeldes de espíritu.  

No cualquiera es indicado para describir esas imágenes que son provocadas por la Ofidia Ancestral y no todos los acólitos son capaces de escuchar las reverberaciones de la materia, sin sentir que el verbo también comienza a crecer entre sus piernas, esto produce un miedo elemental, pues debajo de la sotana que algunos escogen usar, los hombres de Dios llevan tan poco debajo de la tela, que apenas se detienen del cordón con que se anudan sus deseos, tan presentes y provocadores como los propios, sin embargo algunos no pueden aceptar que sus tentaciones tienen todas las formas posibles, especialmente la de efebos que visten de monaguillos para figurar en los altares. 

Las sesiones habían comenzado así:

¿Cómo hacer para que la vida sea una confesión notable? San Agustín había sido la primera lectura mística, quizá por el nombre o porque en su escritura encontraba (ella)  la misma ferviente contrición, ¿cómo ir del pecado a la devoción sin nunca desviarse de la pasión religiosa, sin caer en la precipitación de los sentidos? Hipona, convento, sujeción. La magia de las historias que ella podía provocar en su cabeza le hacían creer que el mundo era sólo un espejismo creado por las fuerzas oscuras, Dios estaba en su mente, rutilante, como una estrella capaz de dar forma a las elucubraciones más sagradas. Una rosa de oro, un diente de márfil, un rosario que huele a jazmín, el lento humo de la mirra y el estoraque, el sagrado corazón penetrado por clavos, las manos sangrantes de todos los mártires. Entonces… ¿por qué iba a estar mal cortarse? Rover, escuchaba la voz de Ainda, quien parecía hipnotizada en la mesmerización de su propia infancia. 

Sin embargo, su voz cambió cuando llegó a contar algo que había sucedido a los 9 años, la importancia de esa memoria particular fue acotada, mientras Rover tecleaba: << poco después de su primera comunión la madre le descubrió, esos cortes finos, profundos y bellamente logrados en el antebrazo. La reacción no fue la esperada, pues Ainda  no logró plantear la posibilidad de ser estigmatizada, ya que la mujer (enferma de fe) escupió palabras poderosas: "¿quieres marcarte? te llevaré a un rastro, ahí marcan a las reses, no con vidrios, sino con fuego... entonces sí estarías señalada para siempre, eso quieres?"  Ainda no comprendió el por qué de la furia que esa cara desconocida destilaba, sólo pudo pensar que a veces le parecía adorable y otras tan dura... ¿cómo  haré para tratar el tema punzante que aún considera el centro de su vida? >> se preguntó, mientras consideraba que técnica psicoanalítica podría ser la mejor para tratarle.

En la siguiente ocasión, Rover escuchó las lágrimas que no podían caer a su libre albedrío, pues la madre había pedido imperativamente: "no llores frente a mi, ve a tu cuarto". Ainda habló sobre el instante en que guardó el vidrió en el bolsillo de su falda, se levantó sin mirarla y fue directo a su habitación, golpeando la puerta, colocando el seguro. Entonces, él preguntó por la ambientación de su casa y cuarto, quería entrar aún más en sus recuerdos. "Miré toda la falsedad del entorno, la alfombra rosa que cubría el piso, las paredes con flores primaverales, los peluches, esa pequeña cama de princesa en donde yo tenía que dormir sola. Aventé esas figurillas acolchonadas que me miraban desde la cabecera, entonces acomode ahí los libros que había estado leyendo a lo largo del año: La pequeña Dorrit, Ivanhoe, El último Mohicano, Oliver Twist, Heidi, Las aventuras de Tom Sawyer, Los caballeros del Rey Arturo…" << ¿Qué significado tenía el último? >> -preguntó él, mientras se acariciaba las cejas-.

Ainda ahondó en la historia que más le había apasionado a esa corta edad… además le indicó que fue con ese libro con el que comenzó el ritual de abrir al azar las páginas de una obra, para elegir un párrafo  moviendo su índice sobre las líneas, mientras cerraba los ojos,  hasta que sentía haber encontrado una respuesta:

             En el centro del enorme salón figuraba la gigantesca mesa redonda, donde sólo tenían acceso el Rey Arturo, Merlín y los caballeros que habían prestado el juramento final. Los demás, tomaban asiento en otra mesa apartada. Merlín habló y pidió al noble Parsifal y al valiente Galaor que también se acercaran a la mesa redonda, en la cual aún habían dos sillas vacías. Parsifal, hijo de Pelinor, se sentó en una, mientras las pequeñas llamas escribían en el respaldo su nombre. Lo mismo ocurrió con Galaor, que siendo hijo de Lanzarote, había esperado con ansiedad ese día, cuando en el otro respaldo su nombre a fuego lento apareció. Ese día hubo celebraciones en Camelot, mientras Arturo y Ginebra observaban complacidos los banquetes y juegos de los caballeros, ahora completos, pues la hermandad había sido por fin cerrada". 

Rover la miró fijamente mientras señalaba el simbolismo del Grial con la negación hacia el cuerpo,    << ¿te das cuenta, Ainda de como has huido siempre de lo que tiene que ver con lo físico, aún cuando sea evocado de manera intelectual? La mesa significa el tipo de relación que puedes llevar con los otros, con cualquiera que no sea tu, con el ello... sólo un rey, un mago, podría sentarse ahí, en ese lugar que tu has creado en forma de círculo, ¿así era donde tu madre te alimentaba? ¿quién es Merlín, aquel tío que le permitió vivir a pesar de la enfermedad ultra rara? El fuego lento, divino, graba el nombre en las sillas vacías... ¿qué fue lo que tu madre dijo, qué iba a marcarte con el hierro de los mataderos?... ¿la hermandad... Galaor y Parsifal, tus dos hermanos muertos, a los que sentías tan cercanos porque tu madre los parecía preferir aún siendo tu la tercera, la que había logrado vivir? >>

"Debes obedecer..." Ainda sintió que por fin podía llorar, pues Arturo estaba cerca y cuando él la encontrara, ambos podrían irse a una isla perdida, el Avalón que entre sueños les llamaba. El Santo Grial, la copa, la seguridad incuestionable respecto a la importancia de su sangre, del legado que cada familia crea. Sin embargo, aún no entendía qué era el cáliz pero estaba convencida de que debía ir en búsqueda del propio. El sentido de la vida, la emancipación de lo terrenal. "¿Cómo encontrar lo que espiritualmente puede guiar y no dejar desfallecer?" Ninguno de los niños que había conocido pensaba en esas cosas, ni siquiera lo hacían los adultos, por más que se formaran a tomar la hostia cada domingo. Su madre había sido la única con quien hablaba de esto, pero desde que Ainda había comenzado a sangrar, con esa precocidad que le caracterizaba, las conversaciones eran cada vez menos sinceras,  pues ella parecía evadirla, aunque siempre miraba sus pechos en busca de algo, así la madre se había convertido en celadora. Todo eso comenzó a dejarle claro que la familia no era necesariamente una mesa redonda, sino cuadrada, donde cada uno ocupaba un rol que denotaba jerarquía. La idea le molestó, entonces comprendió que por ser mujer, estaba fuera del rito, volvió entonces al Génesis, al versículo donde Eva acepta a la serpiente. ¿Sería también por eso que a la mesa de Arturo sólo se sentaban caballeros elegidos, hermanos muertos, mártires sagrados?....



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